Ritorno italiano - 23 febbraio 2025

Dopo aver ripreso le trame con una forte dose di bei romanzi stranieri, eccoci che si torna anche al mio pallino di gialli ambientati in Italia. Una settimana che si barcamena tra il discreto ed il sufficiente. Una prova un po’ datata della coppia Guccini – Macchiavelli, un thriller di stampo legale di Francesco Caringella ed un avventura siciliana di Antonino Genovese. Poco sotto, la fiction-non fiction di Fabiano Massimi ed un inizio di storia seriale di Massimo Blini.

Una settimana di passaggio, quasi relax, che ricordiamo solo per un augusto compleanno giubilare ed un accenno, nelle note citate, ad un inusuale nome amicale.

Fabiano Massimi “L’angelo di Monaco” Repubblica Brivido Noir 23 euro 8,90

[A: 08/11/2020 – I: 08/08/2024 – T: 10/08/2024] &&    

[titolo: originale; lingua: italiano; pagine: 570; anno: 2020]

Di Fabiano Massimi avevo apprezzato alcuni anni fa il libro che vinse il Premio Tedeschi indetto da Mondadori. Un libro abbastanza complesso, eppur interessante nell’intreccio che l’autore mostrava di maneggiare con cura. Questo secondo libro, “L’angelo di Monaco”, di sicuro scritto dopo una documentazione forte ed approfondita, in realtà è meno riuscito, proprio, forse, per alcuni risvolti politici che ne appesantiscono la trama.

L’idea di base è una fiction-non fiction, cioè una partenza da dati reali per estrapolare una storia che poteva essere ma che, appunto, solo i voli della scrittura di finzione permettono di portare avanti. Qui non abbiamo bisogno di prove, ma solo di verosimiglianze. E Massimi riesce a trovarne e descriverne in modo esauriente.

La partenza deriva da una notizia forte, documentata anche se non portata mai alla sua soluzione, ed all’indicazione di due nomi. Nelle cronache tedesche dei primi ammi ’30, si riporta che il 18 settembre 1931, nella sua abitazione di Prinzregentenplatz 16 a Monaco di Baviera muore Angela Maria Raubal chiamata Geli, e ad indagare sulla vicenda inizialmente sono due poliziotti Sauer e Forster. Mentre sappiamo molto di Geli, poco o nulla sappiamo dei poliziotti. Per cui Massimi, con una discreta inventiva, appoggiandosi comunque a documenti storici, costruisce questa interessante storia.

Perché Geli Raubal era la nipote di Adolf Hitler, ed in quella abitazione, insieme a famigli vari, loro due vivevano. Geli infatti, è figlia di Angela, sorellastra di Adolf nata sei anni prima di lui dalla seconda moglie del padre (Adolf nasce dalla terza moglie). Geli nasce nel 1908 ( ha quindi circa venti anni meno di Adolf), e trascorre la prima parte della vita in luoghi altri dello zio. Solo a metà degli anni Venti la famiglia si riavvicina, e da quel momento Adolf, oltre ad essere nominato tutore, diventa un’ombra possessiva sulla bella fanciulla.

Molte le storie che si intrecciano, sfociando anche in rapporti para-incestuosi tra i due, dove di sicuro c’è la gelosia ossessiva di Adolf. Geli prima spera addirittura di sposare lo zio. Poi, probabilmente in incontri non proprio ben voluti da Hitler, conosce anche altre persone. E forse vorrebbe tornare a Vienna, sia per volare da sola, sia per costruirsi una vita altra.

Le ipotesi quasi storiche a questo punto si intrecciano e si moltiplicano. La più accredita, ufficialmente, è che Geli, non riuscendo a sottrarsi a Hitler, si uccide con un colpo di pistola (inciso: pistola che sarà la stessa che userà Hitler per suicidarsi nel ’45). Altre voci vogliono che Hitler sia stato o l’esecutore o quanto meno il mandante della morte di Geli, sia perché non riusciva a domarla, sia perché aveva delle mire sulla segretaria di Heinrich Hoffmann suo fotografo ufficiale, tale Eva Braun.

Tra l’altro, la figlia di Hoffman era una delle migliori amiche di Geli, ed anch’essa insidiata da Adolf. Hoffmann pare inoltre avesse foto compromettenti del grande capo, foto cui forse miravano i biechi personaggi vicini a Hitler ma non sempre in sintonia con lui, come Goring, Rohm, Himmler o Goebbels. Senza dimenticare Rudolf Hess che negli anni Venti era l’autista di Hitler e pare fosse stato il primo chaperon della tresca tra Adolf e Geli.

Quindi, forse suicidio, forse omicidio diretto o indiretto, o forse omicidio per mettere in difficoltà la carriera in ascesa di Adolf Hitler, che nel ’31 aveva ancora margini di difficoltà.

Dei due poliziotti invece, indicati nelle indagini, null’altro si sa. Così che Massimi ha buon gioco per costruire su di loro la trama investigativa, nonché una trama di rapporti umani, amicizie e scontri. Sauer è il problematico, entrato giovane nelle SA (il primo gruppo paramilitare del Partito Nazista, note come “camice brune”) ma anche velocemente uscito. È riflessivo, pensoso, solitario, ma anche quello che riesce a fare i collegamenti più arditi ed efficaci per costruire un castello sulle vicende di Geli. Mentre Forster è più istintivo, più diretto, compagnone ma con delle punte di poca chiarezza (nei pensieri che mi vengono durante la lettura).

Il castello che Massimi costruisce lungo le quasi seicento pagine ha di certo alcuni spunti interessanti, laddove mette in luce che già agli inizi degli anni ’30 i nazisti avevano atteggiamenti e tare che non potevano che aggravarsi negli anni. Le cose migliori riguardano, per me, la costruzione, pagina dopo pagina, della personalità di Sauer, che, con tutti i suoi dubbi, rimane l’elemento positivo sui rivolgere le proprie simpatie. Ed anche la descrizione di Monaco e della sua vita minuta, in quei tormentati giorni, che tra l’altro coincidevano con la famosa Oktober Fest di quell’anno.

Al contrario, pallose e poco coinvolgenti sono le vicende che toccano i vertici del Partito Nazista. Di certo ben documentate in una completa bibliografia in appendice, ma che Massimi non riesce a trasformare in momenti interessanti del discorso romanzesco complessivo.

Ovvio, infine, che, benché ponga tante possibili soluzioni sul piatto, Massimi non possa puntare su una sola. Può solo puntare sul dubbio, e sul fatto che Sauer, che di tante ipotesi ha fatto costruzioni credibili, non possa che finire o ucciso o fuggitivo. Alla vostra lettura, se vi va, lo scioglimento di questo e di piccoli altri misteri.

Alla fine della lettura, personalmente, ho trovato il libro utile per alcuni spunti, ma non mi ha coinvolto emotivamente, né intellettualmente, come sarebbe potuto succeder quando dalla realtà passiamo alle ipotesi sulla realtà stessa. Ma Massimi sa scrivere (e tradurre) e credo che il suo percorso editoriale e letterario potrà portare altri elementi quanto meno di interesse.

Francesco Guccini & Loriano Macchiavelli “La pioggia fa sul serio” Repubblica Anima Noir 19 euro 8,90

[A: 02/11/2021 – I: 09/10/2024 – T: 11/10/2024] && e ½   

[titolo: originale; lingua: italiano; pagine: 296; anno: 2014]

Come avevo anticipato tramando il “Tempo da Elfi”, ecco che stiamo in lettura disordinata dei libri appenninici dei nostri due scrittori emiliani, ma con qualche tosca venatura. Dato che, infatti, Guccini sta in quel di Pavana, sul versante pistoiese del crinale e Macchiavelli a Monteombraro, sul versante modenese, a meno di 50 chilometri da Francesco. Nessuna meraviglia quindi che abbiano dedicato del tempo ad avventure di montagna.

Avevamo conosciuto i nostri personaggi in “Malastagione”, e li avevamo ritrovati negli Elfi, ora ne facciamo una specie di controllo incrociato, leggendone l’episodio mediano e cercando di rannodare i fili. Non tanto del giallo, che c’è ma è solo uno sfondo anche per altro, quanto, appunto, dei messaggi che attraverso questi libri ci mandano i nostri.

Quello di fondo è la costatazione dello sfascio cui la natura è sottoposta per mano dell’uomo che non sa più come rispettarla. Ci vogliono i vecchi locali (e non per nostalgia ma per bisogno di memoria) a ricordarci il rispetto che andrebbe portato a quei luoghi. Disboscamento selvaggio, movimenti motorizzati che sfasciano i sentieri, costruzioni che non tengono conto del paesaggio, non in senso estetico, ma funzionale. E poi viene la pioggia (con bombe d’acqua portate dai cambiamenti climatici) e non ci si può meravigliare che ci siano frane, interruzioni ed altre sventure territoriali.

Francesco e Loriano usano quindi questo mezzo per mandarci un messaggio chiaro e forte: non ci vorrà molto ed arriveremo ad un punto di non ritorno. Peccato che l’appennino, non solo quello tosco-emiliano, potrebbe essere sfruttato meglio. Pieno com’è di sentieri che si usavano per pellegrinaggi verso Roma, con cappelle votive, chiesette ed altre piccole presenze boschive che dovrebbero, anch’esse, essere meglio sfruttate. Non a caso, i nostri prendono spunto da una cappella per costruire questa storia.

Ma oltre alle denunce dello scempio territoriali, nel testo si rimanda anche alle pratiche antiche della campagna e della sua cucina. Al solito, non per nostalgia dei tempi andati (anche se ormai Guccini va verso gli 85 e Macchiavelli ha doppiato il capo dei 90), ma per ricordarne le buone usanze civiche. Così, oltre alla storia, troviamo ben descritte e ricordate la trebbiatura a mano, che comincia con l’imbuinatura dell’aia (cioè l’aia viene ricoperta di uno strato di argilla, terra e letame per rassodarla), la battitura con il correggiato (strumento fatto di due bastoni di diversa lunghezza che serviva a battere il grano) e l’arrivo delle donne a raccogliere quanto fatto, magari portando ai contadini le zampanelle (sottili crepe farcite di lardo cui andrebbe fatto un discorso a parte).

Tuttavia non ci dimentichiamo che c’è anche un giallo. Con il suo protagonista principale, l’ispettore forestale Marco Gherardini detto “Poiana”. Inciso: qui finalmente sapremo il motivo del soprannome (ma non ve lo dico) menzionando di passaggio che a Pavana c’è un’ottima “Ferramenta Gherardini”. Lo scenario è un po’ cambiato, anche se noi già se ne sa. È arrivato un nuovo responsabile dei carabinieri, che collabora con la forestale per risolvere il caso. Al posto del vecchio parroco c’è un prete polacco. Ma rimangono fedeli al loro posto il bar-trattoria di Benito, con Benito dietro al banco e Amdi il marocchino (o tunisino) a servire ai tavoli, la tabaccheria di Nerina, aiutata dalla bella Roberta, e Adumas il bracconiere pentito (sul cui nome sono già intervenuto e vediamo se qualcuno ne ricorda i motivi).

Altra costante è l’avvicinamento di Marco alla bella di turno. Francesca nel primo episodio, Elena nel terzo, qui con l’inglesina Betty. Tuttavia sembra che alla fine, Poiana resti sempre solo.

Comunque, la storia gialla, che si intreccia con le denunce ambientali, prevede l’arrivo di un geologo che controlla le frane, ma si interessa anche d’altro, e ad un certo punto viene ucciso. C’è uno studioso inglese con bella nipote al seguito che cerca cappelle ed altri elementi antichi per le campagne tosco-emiliana. C’è un agriturismo in crisi che cerca di trovare vie alternative per aumentare gli introiti. C’è un affresco nascosto che potrebbe essere di Piero della Francesca. C’è la possibilità, forse remota, forse no, che il sottosuolo contenga metano.

Come in tutti i gialli di accumulazione, quello che preme agli autori è farci vedere gli indizi e come questi aumentino convergendo ora su di uno ora su di un altro dei sospettati. Purtroppo, e questa è una grande pecca del romanzo, la soluzione si adombra già dalle prime pagine, ma è un indizio che i nostri lasciano correre, e che salta fuori, in modo palese, solo verso il finale. Quando, con molta più attenzione, Forestali e Carabinieri avrebbero dovuto seguirne le tracce.

Così, alla fine, è solo un buon accompagnamento per i boschi (reali, non narrativi), con una bella chicca riguardante la storia degli affreschi di Piero della Francesca (che sicuramente fu nei luoghi descritti nel finale degli anni Cinquanta del 1499), ed in particolare di quello denominato “Madonna del Parto”. Affresca che ha una bella storia (è una delle poche rappresentazioni della Madonna incinta) sia per la devozione che ebbe all’epoca, sia per il bando eretico che promulgò il Concilio di Trento, sia per la sua collocazione attuale, conservato in un museo mono opera in quel di Monterchi, la cittadina materna in provincia di Arezzo.

In conclusione, discreto il romanzo, buoni i rimandi ecologici, intrigante la citazione che riporto, poco entusiasmante il versante poliziesco. Tra l’altro credo che dopo la trilogia del Poiana non siano usciti altri romanzi della serie.

“La madre lo aveva chiamato Amos. Suonava bene, era un nome importante e l’aveva scelto perché le sembrava riscattasse un cognome che più plebeo non avrebbe potuto essere … Con un Amos davanti … le cose, secondo lei, sarebbero cambiate, e di molto. La conferma le arrivò quando qualcuno le disse che Amos, in ebraico, significava forza.” (279)

Maurizio Blini “La ragazza di Lucento” Corriere Gazzetta 34 euro 7,99

[A: 24/01/2024 – I: 11/12/2024 – T: 12/12/2024] &&     

[titolo: originale; lingua: italiano; pagine: 253; anno: 2018]

Torniamo dopo un bel po’ di tempo alla collana di gialli italiani editi dai Fratelli Frilli e riproposti dal Corriere in una interessante anche se non sempre ben riuscita collana. Qui incontriamo Maurizio Blini, ex-Commissario in quel di Torino, laureato in Scienza dell’Investigazione e per anni animatore di Torinonoir, un collettivo di scrittori nato per raccontare i cambiamenti di Torino con il mezzo del giallo-noir. Ed infatti anche in questo romanzo Torino c’è (anche se molto come citazione datata della squadra, ai tempi del romanzo allenata da Emiliano Mondonico).

Questo romanzo nasce dalla rielaborazione di un racconto breve dello stesso Blini, intitolato “Giulia”, che gli era valso dei premi. Purtroppo, nella vena di indicare possibili romanzi seriali, nel sottotitolo viene epigrafato come “la prima inchiesta di Alessandro Meucci e Maurizio Vivaldi”. Certo, i due assurgono il ruolo di investigatori, ma senza, ad ora, creare squadra, se non nel fatto che entrambi lavorano nella Questura di Torino. Non conoscendo l’estesa (almeno leggendo il sito dell’autore) bibliografia di Blini, dal testo si capisce solo che questa è la prima volta che i due, seppur disgiuntamente, indagano. Tanto che la vicenda, principalmente, si svolge nel 1990.

Il fatto che il nucleo narrativo sia un racconto viene fuori abbastanza chiaramente, che molte parti sembrano servire solo ad “allungare il brodo”. Facendoci saltare, per un certo periodo, tra il ’68, il ’74, il ’76 ed il presente del romanzo. Salti che servono solo a cercare, senza troppo riuscirci, di connotare meglio quello che sembra il principale protagonista, Maurizio. Lo vediamo ad otto anni con la paura dei ragni, a quattordici giocare a pallone con un foglio di carta appallottolato, a sedici non riuscire a rapportarsi con una sua coetanea, preferendo rifugiarsi in una cantina a suonare la chitarra.

Nel presente, trentenne, è diventato poliziotto, e mettendo a posto le sue cose in vista di un trasloco, ritrova un barattolo (come quello che conteneva i ragni) con dentro il foglio. Si ricorda allora che con i suoi amici del tempo aveva fatto una scommessa sul contenuto del foglio. Scommessa poi passato in oblio. Ma ora ritrovata, e da qui nasce la storia vera e propria. Sul foglio c’è scritto: “aiuto, sono Giulia Caretta, sono stata rapita”. Ma sono passati sedici anni, e cosa è diventato di quella storia?

Che in effetti, Giulia, all’epoca, risultava rapita, risultava pagato un riscatto, ma non risultava fosse mai ricomparsa. Liquidati ben presto gli inutili amici (e le pagine a loro dedicate sono altrettanto inutili), l’unica cosa che può fare è chiedere aiuto ad un altro poliziotto, di poco più grande, Alessandro, appunto. Maurizio è roso dai sensi di colpa (cosa sarebbe successo se avesse letto il foglio quando lo trovò?), e non può esimersi dallo scavare nel passato.

In questo, Alessandro è di certo un aiuto, che conosce meglio i meandri polizieschi, sa dove andare a scavare. Con l’aiuto anche di un amico giornalista e con il parroco, seppur con immensa fatica di pagine, scopriamo riga dopo riga, una lettura degli avvenimenti molto diversa.

Il padre di Giulia, di giorno onesto meccanico, di notte frequentava luoghi poco raccomandabili, con relative perversioni sessuali. Luoghi in cui spendeva fior di quattrini senza averli. Per cui decide, con il suo usuraio principe e con l’aiuto di suoi due sodali, di inscenare un finto rapimento, al fine di avere soldi freschi dalla banca e pagare il cattivo. Cosa che riesce in parte, che alla fine Giulia non riappare. Uccisa dall’usuraio? Scappata non si sa come?

Tra l’altro, il padre portava Giulia stessa, dodicenne, in quei luoghi di perdizione, al fine anche di pagarsi il suo piacere attraverso il prestito del corpo della piccola ad altri. Il tutto con una madre diciamo quanto meno reticente. Ma al non ritorno di Giulia, molte cose precipitano. Il padre comincia a bere, la madre si allontana dal marito riconoscendone il cattivo uso della sua e della altrui vita. Poi il padre muore (come?), poi muore la madre. Rimane solo quel pezzo di carta che Maurizio non riesce a dimenticare. Anche perché l’usuraio, ora in prigione per altri motivi, continua a sostenere che Giulia sia fuggita.

In una sera di grandi pensieri, Alessandro, Maurizio, il giornalista ed il prete si mettono ad elaborare teorie su teorie, domandandosi a chi Giulia potesse rivolgersi in caso di bisogno. Non alla famiglia, che di certo non la trattava bene. Non alla sua amica del cuore, troppo piccola. Non al prete, che, da maschio non avrebbe capito. Però è lo stesso prete che ha l’illuminazione, ed in un crescendo di rivelazioni già scontate, si arriva alla descrizione di tutti gli avvenimenti, con una soluzione, appunto, prevedibile e poco innovativa, rispetto al testo.

La scrittura è corretta, ma non esaltante, la trama vuol toccare molti punti, senza riuscire ad affondare. Pedofilia, sadomasochismo, debiti con usurai: tutte cose attraversate senza portare niente di nuovo sotto il sole. Un buon compito, ma poco di più.

Unica cosa in più è la citazione a pagina 162 di un articolo di giornale, scritto per altre vicende, ma che porta la firma del mio amico Emilio Radice. Cui, fuori contesto, auguro di fare ancora tanti viaggi con la sua moto.

Francesco Caringella “Oltre ogni ragionevole dubbio” Repubblica Anima Noir 33 euro 8,90

[A: 02/02/2022 – I: 06/01/2025 – T: 07/01/2025] && e ½   

[titolo: originale; lingua: italiano; pagine: 250; anno: 2019]

Nella nuova tradizione di aggiornare i meri racconti gialli, anche di derivazione non italiana, l’ex-magistrato Francesco Caringella costruisce in questo romanzo un vero e proprio legal thriller che si basa sulla giurisprudenza italiana. Portandoci così in primo piano una tipologia di approccio ai processi che spesso dimentichiamo, troppo abituati ai Perry Mason e discendenti.

Come detto, Caringella, per la sua storia personale, ben conosce i meccanismi delle aule dei tribunali. Qui, decide di adattare, con tutte le modifiche del caso, sia il film “La parola ai giurati” di Sidney Lumet sia le analisi e le conseguenze del caso Bebawi. Nel primo caso, dovendo raggiungere l’unanimità per la condanna capitale (così dice la legge americana), un giurato si oppone e rivedendo tutto il processo, alla fine fa assolvere l’imputato. Nel secondo, i coniugi Bebawi accusati dell’omicidio del libanese Farouk, si accusano a vicenda, e la giuria, non potendo sciogliere il nodo, li assolve, almeno in primo grado. Una vicenda del 1964 che se non conoscete, vi invito a ricercarne notizie.

Perché dico aggiorna e ripropone? Innanzi tutto, nella legislazione italiana, non si deve avere l’unanimità; è sufficiente una maggioranza, ma in caso di pareggio vige la regola dell’assoluzione, visto che la colpevolezza non viene provata “oltre ogni ragionevole dubbio”. Secondo poi, anche qui abbiamo due persone accusate, ma il castello di dichiarazioni, prove e smentite è decisamente più complicato.

La scrittura dell’autore rende molto bene le fasi dibattimentali della giuria, mentre è meno efficace sia quando ripropone l’esterno del tribunale con il circo mediatico su cui giornalisti senza scrupoli vanno a nozze, sia quando tenta di approfondire il passato del giudice che gestisce il processo, Virginia Della Valle. Qua e là ci sono sottili ammiccamenti ad un autore che credo Caringella ami profondamente, il belga Simenon. Quando ad esempio fa dire ad un giurato che “Dietro ogni delitto c’è una vicenda umana più interessante del delitto stesso.” Inoltre l’epilogo finale, che ci si aspettava da un po’, ricalca molto situazioni che riecheggiano scritti del capostipite del giallo italiano moderno, Giorgio Scerbanenco.

Ma veniamo alla vicenda. Un imprenditore scompare e dopo indagini abbastanza veloci vengono incriminati della sua scomparsa la sua seconda moglie Antonella ed il suo amante Giulio. I due forniscono versioni contradditorie. In una intercettazione sono sollevati di non essere stati scoperti. Poi nelle prime dichiarazioni, si accusano a vicenda. Quindi, negli interrogatori formali ognuno dei due accusa sé stesso, discolpando l’amante. Il tutto condito dalla mancanza del corpo della vittima e dal fatto che i suoi conti correnti sono stati ripuliti e il testamento cambiato di recente a favore della seconda moglie.

Dato questo quadro, il giudice Virginia con il suo giudice a latere e sei giurati popolari si riuniscono in camera di consiglio per deliberare: condannare entrambi gli imputati sulla base di indizi frammentari o assolverli entrambi per insufficienza di prove. Vediamo così il tipico svolgersi di un caso controverso. Dichiarazioni iniziali divergenti: chi parte in tromba con la colpevolezza di entrambi, chi vorrebbe colpevoli differenziati, chi si trincera nel dubbio e nella indecidibilità. I giurati dibattono, calmierati da Virginia. Comunque si palesano le varie personalità. L’arrogante, la studiosa, il patito di libri gialli, la magistrata mancata. Queste sono le parti migliori, dove si analizzano i fatti presenti, si soppesano le alternative. Insomma si discute su tutto a ruota libera.

Dopo ore di sfibranti discussioni, ci si avvia verso i punti finali. Un primo pronunciamento informale senza risultati, poi discussioni accanite che portano alla votazione finale che porta 4 colpevoli, 3 innocenti e si rimane in attesa del pronunciamento di Virginia. Il risultato del processo lo leggerete nel finale del libro, pieno anche delle altre piccole cose che danno un senso compiuto a tutte le frammentarietà che costellavano le prime duecento pagine.

Ripeto, bene tuta la parte claustrofobica in camera di consiglio, meno coinvolgente il resto. Tuttavia, è interessante la figura di Virginia Della Valle, di cui ho conoscenza che l’autore l’abbia utilizzata in altri romanzi. Vedremo cosa ci tirerà fuori dal suo castello di scrittura.

“Da adolescente aveva divorato Maigret, ma con il passare degli anni s’era innamorata delle altre storie dello scrittore belga: racconti di uomini e donne risucchiati dalle ombre del passato, personaggi mediocri, imperfetti, in fuga da sé stessi.” (40)

“Una passione … che l’ha portato in giro per il mondo … Amore sconfinato per il jazz e i romanzi gialli.” (75)

Antonino Genovese “Scirocco e Zagara” Corriere Gazzetta 25 euro 7,99

[A: 22/11/2023 – I: 05/02/2025 – T: 05/07/2025] && e ½     

[titolo: originale; lingua: italiano; pagine: 169; anno: 2020]

Eccoci ad una nuova lettura di un episodio della grande collana del Corriere che ripropone un considerevole numero di gialli italiani, usciti in prima battuta presso i Fratelli Frilli editori.

In questo volume facciamo la conoscenza di un quarantenne anestesista siciliano, Antonino Genovese, già noto per una serie di pubblicazioni narrative per ragazzi. Negli ultimi anni, ha inserito anche il giallo o il noir nelle corde della sua scrittura, con risultati direi incoraggianti. Come in questo libro, ambientato, non a caso, nella città dove vive l’autore, Barcellona Pozzo di Gotto, con un paio di personaggi che meriterebbero (se non già fatto) un seguito in future avventure.

Altro punto a favore è la conoscenza dell’ambiente. Quando ci si muove nelle proprie tracce personali, di sicuro si riescono a trovare momenti descrittivi che altrove forse suonerebbero artificiali. Qui, l’ambiente, i luoghi che si percorrono, le persone che animano la scena suonano bene, sono ben intonati al contesto, e ne forniscono una bella fotografia.

Fotografia che invece non riesce altrettanto bene per quanto riguarda la trama, che, seppur in principio viene adombrata in tinte che potrebbero dar luogo a momenti interessanti, pian piano si ammorbidisce in un contesto abbastanza scontato. Qualche luogo comune e qualche scappatoia perché poi la Sicilia, terra di mafia, sempre Sicilia è. Con un giudizio complessivo, quindi, di buon livello, pur se non ai massimi punteggi.

Intanto si diceva dei personaggi, che in effetti sono due e mezzo. Il primo, che riempie la scena sia sul piano pubblico che su quello privato, è il commissario Gianluca Mariangelo. Di buona intuizione, ha alcuni problemi personali. Seppur coltiva un buon rapporto (in generale) con la moglie Giuseppina, è arrivato ad un punto difficile: lei vuole un figlio, ma non riescono a concepirlo. Inoltre, lei è di Lipari e Gianluca, per problemi d’infanzia, ha una forte fobia verso il mare aperto. I problemi personali di certo lo rendono cupo ed irascibile, dovendo alla fine decidere quanto il suo privato debba essere affrontato e risolto, anche a scapito di altro.

Il mezzo personaggio è il brigadiere Fabio Fascia, aiuto di Mariangelo e coscienza storica del mondo malavitoso e mafioso della città. Non è sempre presente, ma i suoi piccoli interventi, e, quando c’è, la sua presenza, consentono al commissario di ragionare sui due aspetti della sua vita, di prenderne coscienza ed agire di conseguenza.

L’altro personaggio è il territorio. Sia per la città teatro della storia, seconda città della provincia messinese, ma sempre un po’ in second’ordine (con un astio sotterraneo verso Milazzo che possiede un porto ed i traghetti verso le Eolie), sia per le atmosfere territoriali: la Chiesa, i migranti e gli immigrati, la mafia ed i suoi tentacoli, il potere in tutte le sue manifestazioni.

Ed è proprio dalla Chiesa che nasce la storia, in seguito all’uccisione del prete padrino locale, don Giovanni Rossi. Ben in vista nelle situazioni locali, promotore di onlus che si occupano di immigrati e di recupero sociale, è anche noto per la sua vita sopra le righe, quasi come se (ma senza quasi) dei denari che circolano tra le sue attività, buona parte rimanesse nelle sue tasche senza poi uscirne. Un prete che nella prima maturità aveva dato vita ad un progetto di aiuto agli orfani (progetto “Tulipano”) ed ora nel pieno della sua vita, ad una onlus dedicata all’accoglienza dei migranti (“Amore senza limiti”).

Il Tulipano si bloccò per il suicidio di una ragazza lì ospitata, mentre la onlus ora prospera ricevendo sovvenzioni per ogni migrante accolto. Un flusso di denaro che non può non suscitare le mire della mafia locale. Sembra facile sciogliere i dubbi sulla morte, sapendo che una cameriera delle feste di don Rossi era la sorella della ragazza suicidatasi. Troppi facile. Come facile sarebbe coinvolgere la mafia che gli intrighi ecclesiastici non vogliono partecipe dei loro affari.

Ma noi si ha anche un’altra traccia, del povero cantore che scrive storie strampalate, un po’ vere e un po’ inventate, dove, se ne decodifichiamo il messaggio, si intravede la possibilità di soluzioni altre.

Alla fine, certo, una storia di pedofilia, di immigrazione, di violenza sulle donne, dove Mariangelo si trova a lottare contro massonerie e poteri forti al fine di trovare il modo di proteggere le vittime silenziose di un mondo corrotto. E dove, tra l’inebriante profumo di zagara e il vento soffocante di scirocco (da cui il titolo), alla fine si troverà a risolvere il giallo ed anche a trovare una strada per i suoi problemi personali.

Come detto, una buona scrittura, una trama che dalla metà in poi si annacqua un po’, ma con dei caratteri che possono consentire al buon Genovese di ipotizzare nuove avventure.

Essendomi ormai votato al contrappasso letterario, ecco che mi viene in mente di dedicarvi alcune perle di David Herbert Lawrence tratte da “L'amante di Lady Chatterley”, un libro che molti citano ma non molti hanno letto.

“Una donna vuole che tu l’apprezzi e che tu le parli … e, allo stesso tempo, che tu la ami e che tu la desideri… mi sembra che le due cose si escludano a vicenda.” (63)

“Se la civiltà vuol farci del bene, deve aiutarci a dimenticare i nostri corpi, e allora il tempo scorrerà piacevolmente.” (84)

“La solitudine andava accettata. Bisognava conviverci …e i momenti in cui il vuoto si colmava erano da apprezzare. Ma non li si poteva forzare.” (161)

“-Non potresti vivere senza lavorare? –Io? Forse sì, se intendi vivere solo della mia pensione. Sì, forse sì. Ma io devo lavorare, se no muoio. Voglio dire, ho bisogno di avere qualcosa che mi tenga occupato. E non ho il carattere giusto per un’occupazione in proprio. Deve essere un lavoro che svolgo per qualcun altro, se no, in un momento di rabbia, poteri mandare tutto all’aria nel giro di un mese.” (186)

“Quello che non sopporto è l’impudenza idiota, autoritaria di coloro che governano il mondo. Io odio l’arroganza del denaro e quella di classe. Quindi, in questo tipo di mondo, che cos’ho da offrire a una donna?” (308)

Quindi, ormai ripresi dai viaggi sudamericani, ed in attesa di pensare al prossimo, ci fermiamo qui. In un momento di grande tensione. Malati eccellenti cui portiamo saluti per guarire. Folli che rischiano di farci finire anzitempo il periodo a noi concesso dalle Parche. Sono ancora ore di grandi tensioni e di flebili speranze. Per cui dobbiamo farci forza tutti insieme, in un grande abbraccio.

Novità e riprese - 16 febbraio 2025

Eccoci allora, dopo due domeniche di fermo dovute ad una breve per quanto intensa avventura sulle Ande del Perù, a riprendere le nostre trame. Con delle letture composite. Due riprese, una relativa al primo libro di Verghese (consigliatomi con ragione dal mio amico Amos) ed una che riguarda lo scritto fondamentale del franco-argentino Julio Cortázar (quasi ai massimi livelli di gradimento). Accompagnati da tre novità, derivanti dalle liste di libri proposte dal New York Times e dall’esimio Franco Cordelli: il Pulitzer Hernan Diaz con “Trust” (ottimo), il cileno Benjamin Labatut (buono) e lo svedese Per Olov Enquist (altrettanto degno di lettura).

In definitiva, una settimana decisamente di buone letture.

Hernan Diaz “Trust” Feltrinelli euro 22 (in realtà, scontato a 20,90 euro)

[A: 28/08/2024 – I: 12/10/2024 – T: 14/10/2024] - &&& e ½   

[tit. or.: Trust; ling. or.: inglese; pagine: 378; anno 2022]

Questo libro nasce da una delle liste recenti di possibili novità che sto facendo nell’ultimo periodo. È inserito nell’elenco dei libri più interessanti degli anni 2000, ed inoltre è il vincitore, ad ex-equo con “Demon Copperhead” di Barbara Kingsolver del Premio Pulitzer per la Narrativa del 2023. Tutti validi motivi per leggerlo, ed anche per leggerlo abbastanza presto.

Data l’esperienza giornalistica non meraviglia sia la spigliata scrittura di Diaz, sia la capacità di assumere diversi punti di vista per imbastire una storia che si aggira intorno ad un nodo spinoso della vita, soprattutto americana, raccontare il modo in cui vengono fatti i soldi. Per il suo intento il nostro autore si inventa una sorta di “Rashomon” sulla finanza americana. Descrive così una saga familiare complessa, e ci lascia dubbi alle spalle, che ognuno colmerà come più gli aggrada il proprio temperamento.

Parlo del grande film di Kurosawa perché la narrazione si sviluppa in quattro racconti, che potrebbero essere libri a sé stanti, narrati da voci diverse, ma che girano sempre intorno alla domanda iniziale, e per spiegare come si arriva ad accumulare i soldi, Diaz si inventa una plausibile famiglia americana. Le voci servono a dipingerla, facendolo diventare un emblema di quanto ci vuole narrare.

Allora, veniamo alle quattro voci del libro.

La prima parte è un romanzo che racconta l’ascesa di un capitalista senza scrupoli nell’America che va da inizio Novecento a dopo la Seconda guerra mondiale. Il ricco americano sposa una ragazza da sempre vissuta in Europa, e creano un sodalizio di ferro. Lui, con il suo fiuto, fa e disfa imperi. Tanto che si mormora che, avendo venduto tutto, abbia creato lui la bolla che portò al crollo della borsa nel ’29. Lei, filantropica, investe senza scopi apparenti in operazioni benefiche nelle arti. Ma la pressione economica è centripeta: spinge il denaro verso di lui e spinge lei verso la pazzia. Finché viene ricoverata in un sanatorio-manicomio in Svizzera, dove una cura sperimentale approvata dal marito la uccide.

Il secondo testo è invece un’autobiografia. Andrew, che il finto narratore aveva dipinto spietato e crudele nel romanzo, decide di prendere la penna e ristabilire la sua verità, su come abbia fatto fortuna e sui suoi rapporti con la moglie Mildred. Questa sua vita si capisce subito essere edulcorata e piena di buchi. Andrew tenta di dimostrare come il suo guadagno, oltre che onesto, si fondasse sulla sua convergenza verso il bene pubblico. E la moglie non diventa pazza, ma le viene diagnosticato un cancro che la porta alla tomba.

Nella terza parte scopriamo parte del mistero che la scrittura precedente aveva instaurato. Non era Andrew che scriveva, ma Ida Partenza, una ghostwriter figlia di un anarchico italiano. Durante il rapporto con Andrew rimane sempre più colpita dalla figura della moglie, ma il libro di Andrew rimane incompiuto per la morte del magnate. Ida diventa nel tempo a sua volta scrittrice, rimanendo sempre con la mente alla vicenda che le ha segnato la vita. Tanto da scoprire, in vecchiaia, un diario dimenticato di Mildred.

E finalmente, nell’ultima parte, seguiamo direttamente le parole di Mildred, che mettono tutta la storia in una luce inaspettata e nuova. Non è la solitaria donna del primo romanzo né lo spettro impalpabile dell’autobiografia. Ma cosa sia ve lo lascio leggere, che forse, con tutti i limiti del romanzo nel complesso, è forse l’idea migliore uscita dalla penna di Diaz.

Insieme a due altri elementi. L’analisi della nascita di un impero economico, avendo sempre in mente che la ricchezza non è mai un elemento unificante, anzi è sempre un elemento che divide scrittori e lettori. L’altra è la consapevolezza, quando leggi il modo di presentare gli avvenimenti, che, come narratori della nostra personale verità, siamo tutti inaffidabili. Una constatazione che potrebbe far partire una seria riflessione sulla scrittura.

Vorrei però tornare sul titolo del romanzo, e sulle implicazioni del suo uso in questo contesto narrativo, sottolineando che, fortunatamente, i traduttori non hanno cercato di usarne improprie traduzioni italiani. Perché “Trust” in inglese è una parola dalle molteplici accezioni, tutte sfruttate in questo romano. Significa coalizione di imprese, e qui si parla molto di finanza, di capitalismo, di società economiche e/o morali collegate. Una coalizione, il trust, che serve a sbaragliare la concorrenza puntando all’aumento dei profitti per le imprese partecipanti. Ma “trust” vuol dire anche fiducia. E di che dobbiamo averne? Dello scrittore che romanza la vita di Andrew e Mildred o della ghostwriter che cerca di separare, per quanto possa, buone o false notizie? Di Andrew che narra la sua storia, autoglorificandosi e marginalizzando Mildred o di Mildred che cambia le care in tavola?

Per questo, all’inizio mi rifacevo, anche, a “Rashomon”, perché anche qui, alla fine, ci si chiede quale sia la verità, di quale racconto ci si può fidare. Questo è uno dei pregi del testo, unito alla capacità letteraria dell’autore nell’affrontare un tema di non facile approccio. Certo, per me, la prima parte, quando si narrano le  vicende avvenute nel sanatorio, risulta un po’ lunga e pesante.

Finisco, riportando un commento che l’autore stesso ripropone discutendo del suo scritto. Laddove sostiene che il capitalismo, per sua natura, non può che collassare, a meno che non esca fuori (dove? Su quali basi?) un capitalismo dal volto umano. Un ossimoro o una speranza?

“So che i giorni che mi aspettano sono meno di quelli che mi sono lasciato alle spalle. … A ciascuno di noi è assegnata una certa quantità di tempo. … Tuttavia, anche se i nostri giorni su questa terra sono limitati, possiamo sempre … sperare di estendere la nostra influenza nel futuro.” (130)

“La peggiore letteratura … è sempre scritta con le migliori intenzioni.” (198)

Abraham Verghese “La porta delle lacrime” Neri Pozza euro 22 (in realtà, scontato a 20,90 euro)

[A: 28/08/2024 – I: 30/10/2024 – T: 01/11/2024] - &&&    

[tit. or.: Cutting for Stone; ling. or.: inglese; pagine: 630; anno 2009]

Nonostante che in generale i suggerimenti del mio amico Amos siano sempre sapienti e degni di essere seguiti, in realtà, mi aspettavo un po’ di più da questo primo libro scritto da Abraham Verghese, soprattutto dopo aver letto il suo secondo, che ho trovato decisamente più interessante.

Di Verghese avevo già scritto dopo la prima lettura, ma riprendo brevemente il filo. Lui è essenzialmente un medico, nato ad Addis Abeba in Etiopia da genitori indiani. Risulterebbe un bravo medico, almeno da quanto si dice in rete, e di sicuro ha un buon talento nel riversare sue esperienze in scrittura. In particolare, in questo primo libro, che, di certo, contiene molte parti che, se non sono autobiografiche, di sicuro ci si avvicinano.

Comunque, al solito, facciamo la ripetitiva ramanzina agli editori italiani. Il titolo inglese si fondava su un gioco di rimandi plurimo. Il narratore della storia è Marion Stone (inciso, Marion è un nome maschile, messo al ragazzo in onore di James Marion Sims, considerato il fondatore della ginecologia moderna). Non solo, ma nasce con un parto gemellare, e con il gemello, Shiva, legato con un piccolo peduncolo sulla testa, in pratica gemelli siamesi molto “light” e subito separati. Cioè, tagliati, “cutting”. In Italia, tutto ciò viene accantonato in favore della menzione, in italiano, di un luogo fisico, eponimo per chi dall’India si avvia alle terre africane degli altopiani etiopi ed eritrei. Si tratta di “Bab el-Mandeb”, che già se fosse citata in originale potrebbe trasportarci nei luoghi dell’azione. Viene addirittura scelta una traduzione italiana, e dico una che “Mandeb” potrebbe anche indicare “lamento funebre”, che si accompagna, ma non sempre, alle lacrime, ma che, per lo stretto in questione indica solo il punto di ingresso per il Canale di Suez. Ci sarebbero fiumi di parole da dire, ma per ora finiamola qui.

La storia dei gemelli Stone si spande dal 1954 ai giorni della scrittura (insomma una cinquantina di anni) con qualche puntata nel passato al fine di spiegare l’origine di alcuni personaggi, nonché le loro storie ed il loro intreccio. Che al solito, nella prosa di Verghese non può prescindere dall’intrecciarsi anche con le vicende politiche locali.

Intanto vediamo i personaggi della storia.

Un punto centrale, anche se poi agisce in persona solo nell’ultima parte, è Thomas Stone, chirurgo dalle mani d’oro, impegnato nei paesi del Terzo Mondo in una missione “Emergency” ante-litteram. Certo non vive al meglio tutto il dolore che incontra. Unico suo rifugio, il suo aiuto, la suora infermiera. Lei è suor Mary Joseph Praise, indiana cattolica del Kerala, inviata in Africa come missionaria, ma che si ferma lì, ad Addis Abeba, avendo incontrato Thomas e capendo l’importanza dei loro sforzi per il funzionamento dell’ospedale.

Capiremo poi come e quando hanno un rapporto intimo, ma di sicuro c’è, che Mary rimane incinta, ma durante il parto travagliato, i gemelli vengono salvati, lei no. E Thomas, distrutto dal dolore, fugge e non tornerà più in Africa.

A salvare i gemelli, ed a costruire intorno a loro una famiglia saranno la dottoressa Kalpana Hemlatha, detta Hema, ginecologa, ed il dottor Abhi Ghosh, medico generico e poi chirurgo per forza (non ce n’erano altri). Morta la madre, fuggito il padre, Hema e Ghosh uniscono le loro forze, anche se impiegheranno del tempo a chiarirsi tra loro. Ma per non far morire MarionShiva c’è bisogno di latte, che verrà fornito dalla balia che ha appena partorito una bambina Genet.

Non vi dico tutte le peripezie dei nostri, che servono a riempire il ponderoso volume di Verghese, anche se non posso non ricordare che, per narrare del parto, vengono impiegate più di cento pagine. Ma i nostri tre crescono ognuno con il loro carattere: chiuso, introverso, intelligente ma demotivato Marion, solare, estroverso, quasi senza freni Shiva, debole farfalla preda di tanti furori, pronta a seguire ogni piccola piega di quella che lei chiama libertà Genet.

Procederanno per anni nel loro mondo, là dove da piccoli nasceva il mito dell’imperatore Hailé Selassié, là dove un sodale di Ghosh e Hema nel 1963 tentò e fallì un colpo di stato, e tutte le vicende che portarono al potere, intorno alla metà degli anni Settanta, Menghistu Hailé Mariàm, detto il Negus Rosso, che per quattordici anni instaurò un regime di terrore in quelle terre.

Ma intanto i nostri avevano avuto una forte diaspora. Shiva, sotto la guida di Hema, rimane sempre a fare il dottore ad Addis Abeba e diventa uno specialista nella cura delle fistole vaginali. Genet si associa a vari movimenti eritrei (lei non era etiope) fino a dover fuggire in America, dove ritroverà Marion. Che in America c’era andato per due motivi: una rottura forse insanabile con Shiva e l’impossibilità di sottostare al regime terroristico del Negus Rosso. Ovvio che anche Marion diventerà un chirurgo e di ottime capacità.

Ci saranno catarsi e spiegazioni, in America, sui ruoli di ognuno, e forse alla fine Marion riuscirà ad essere positivo e propositivo, tanto da scrivere questo libro per spiegare la loro vita. Un libro che, seppur marginalmente come detto tocca le questioni politiche dell’area abissina, è caratterizzato dalla forte impronta tesa alla risoluzione dei problemi personali.

Problemi che derivano da razze e culture diverse, ma anche da modi di affrontare la vita. E soluzioni che devono affrontare e sanare il rapporto tra i due fratelli che sempre per una donna hanno visto scomparire la loro unione.

Tuttavia, è anche un libro con una forte componente medica. Si parla dei problemi medici del terzo mondo, laddove non ci sono medicine adeguate. Si descrivono, e lungamente, operazioni ed altre avventure mediche. Una parte che, personalmente, è quella che mi ha appassionato molto meno. Bravo Verghese nelle descrizioni, ma a volte prendono troppo spazio.

L’unico elemento forte della parte medica è l’insegnamento, che deriva ai giovani dalle parole sia di Stone che di Gosh (anche se il mantra di Ghosh era amare, imparare, insegnare), e che, a sua volta deriva dalle parole del medico ottocentesco Francis Peabody, che, nel suo “Care of the patient” scrive: “Francis Peabody: Una delle qualità essenziali del medico è l'interesse verso il genere umano, perché il segreto per curare il paziente è nel prendersi cura di lui.” L’empatia che solo i bravi medici, ed io ne conosco, riescono ad avere.

Un libro poderoso al fine, contento di averlo letto, ma dall’autore mi aspettavo qualcosa in più.

“La chiave della felicità consiste nel prendere possesso … di sé stessi, del proprio aspetto e della propria famiglia, delle proprie qualità e dei propri difetti. … Il destino si crea non solo con le azioni, ma anche con le omissioni.” (335)

“I figli dovrebbero annotare ogni parola rivolta loro dal padre. Io ci provavo. Perché c’era voluta una malattia, per farmi scoprire il valore di ogni minuto trascorso con lui? Sembra che gli esseri umani non imparino mai, e così la lezione ci si ripresenta sa capo ad ogni generazione. … facciamo la predica ai nostri amici: ‘Cogli l’attimo! Vivi nel presente!’. La maggior parte di noi non può tornare indietro a riparare i torti. Non possiamo rimediare a quello che dovevamo o potevamo fare.” (403)

Julio Cortázar “Il gioco del mondo Rayuela” Repubblica Latinoamericana 6 euro 9,90

[A: 28/02/2020 – I: 03/11/2024 – T: 07/11/2024] - &&&& --- 

[tit. or.: Rayuela; ling. or.: spagnolo; pagine: 635; anno 1963]

Un libro ed un autore veramente entrambi complessi. Cortázar è uno scrittore (anche se a me verrebbe meglio definirlo intellettuale, nel senso bello del termine) che, pur essendo argentino da genitori argentini, nasce in periferia di Bruxelles, vive i primi anni tra il Belgio e la Svizzera, torna in Argentina con l famiglia sino ai 37 anni, per poi collocarsi direttamente a Parigi, dove morirà verso i settant’anni. Finirà anche col prendere la nazionalità francese, per protesta con la dittatura argentina che proibì i suoi libri.

Cortázar, oltre le mille piccole attività, scrive, e scrive disordinato, o forse con una sua idea in testa: la scrittura esce da te, ma chi la riceve non può essere solo parte passiva. Così che, spesso, sono i racconti che ne contribuiscono la conoscenza. Ma sarà quest’opera che, in forma inusuale, gli renderà giustizia per collocarlo nel pantheon della scrittura.

Un’opera che viene definita antiromanzo, che lui chiamò contro-romanzo, ma che io battezzerei iper-racconto. Che in realtà i 155 capitoli del testo, sono altrettanti racconti, intesi come brani che escono dalla penna dello scrittore, vengono stampati, ed arrivano all’occhio del lettore. Un percorso che solo un anno prima era stato teorizzato da Umberto Eco nel suo “Opera aperta”.

Intanto, bisogna dire che non è obbligatorio leggere questo libro, che va affrontato solo se ci si sente in grado di fare a braccio di ferro con Julio. In realtà, come ben descrisse Franco Moretti (fratello di Nanni) è “un’opera mondo”, come possono essere classificate “Cent’anni di solitudine”, “Moby Dick” o “Faust”, opere aperte che producono una rappresentanza del mondo che trascende il contesto della scrittura, usando, anche, molteplici tecniche narrative: flussi di coscienza, allegorie ad interpretazione aperta e una narrazione senza inizio né fine.

Allora, andando per gradi nell’avvicinarsi al testo, cominciamo dal titolo. In origine, l’autore pensava di chiamarlo “Mandala”, un termine multi-significato, ma che pur nelle diverse forme, si può condensare in “raggiungere l’essenza”. Ma sarebbe stato già indirizzare il lettore su di una strada che, il lettore stesso, dovrebbe intraprendere da sé. Così si passa al termine “Rayuela”, che indica un gioco di bimbi noto in tutto il mondo. E non a caso, quando questo testo viene tradotto, le varie edizioni utilizzano proprio il loro termine proprio: “Himmel und Hölle” in Germania, “Macaca” in Portogallo, “Hopscotch” nei paesi anglofoni o “Marelle” nei paesi francofoni. In Italia, quindi, si sarebbe dovuto chiamare “Campana”, il termine più diffuso tra i bimbi rispetto al pur corretto “Gioco del Mondo”. Che ricordo è un gioco con dieci caselle che vanno dalla Terra al Cielo, da affrontare saltando su di una gamba sola (una sintesi veloce, ma non riesco a fare disegni qui).

Il secondo punto da affrontare è il modo di leggere il testo stesso. È sempre Cortázar che nella prima pagina invita il lettore ad usare uno dei due modi possibili di leggere il libro. Leggerlo in sequenza dal capitolo 1 al capitolo 56, avendone un lettura da romanzo tradizionale, e tralasciare il resto. Il lettore coraggioso, invece, poteva iniziare dal capitolo 73, e proseguire, alla fine di ogni capitolo, verso quello indicato dal numero a piè di pagina. Ma Cortázar era stato poco previdente, che poco dopo l’uscita del libro, ricevette lettere su lettere che proponevano modi alternativi: lancio dei dadi, i tarocchi, terne arbitrarie, aperture casuali libri. Insomma, si può essere (secondo una definizione di Morelli, un alter ego di Cortázar, e personaggio della terza parte del libro) “lettori-femmina” (sequenziali), “lettori-maschi” (casuali ma ordinati) o “lettori attivi” (autoesplicativo).

Io ho scelto la modalità maschile, anche se questo implicava un loop tra i capitoli 131 e 58, ed il salto del capitolo 55. Io, alla fine, ho rotto il loop e letto il 55.

Detto delle modalità di lettura, anche seguendo le indicazioni dello scrittore, i capitoli da 1 a 36 sono indicati con il termine collettivo “Dall’altra parte” (ed in effetti l’azione si svolge principalmente in Europa), i capitoli da 37 a 56 con “Da questa parte” (con l’azione sviluppantesi in Argentina) ed i capitoli da 57 a 155 con “Da altre parti”, con un sottotitolo esplicativo che quindi non commento: “capitoli dei quali si può fare a meno”.

Se fossi un lettore-femmina potrei narrare la trama “superficiale” del libro. Tutto gira intorno ad Horacio Oliveira, un argentino che incontriamo nella prima parte a Parigi. Non si capisce bene cosa faccia per vivere, ma seguiamo cosa fa vivendo. Ha un rapporto sbilanciato con Lucia, una profuga uruguayana, da lui chiamata “la Maga”, perché, pur di normali capacità intellettuali ha l’abilità di capire a fondo modi e situazioni. Il loro contorno è costituito da un gruppo di vari intellettuali che si riuniscono chiamandosi con il nome “Club del Serpente”. Ci sono una coppia di intellettuali statunitensi, Ronald e Babs, spesso ubriachi, un pittore, Etienne, ed un suo amico, Guy,  che tenterà il suicidio, un immigrato cinese dedito a macabri estetismi, Wong, e uno spagnolo appassionato del jazz delle origini, Perico Romero. E poi c’è Ossip Gregorovius, un singolare e misterioso personaggio, che continua ad inventarsi un passato misterioso, e che sta molto vicino a Lucia. Tanto che Horacio suppone, erroneamente, che i due siano amanti.

È invece lui ad avere un’amante, Pola, una giovane francese che morirà di un tumore al seno. Ci sono altri elementi tragici, che portano da un lato alla scomparsa di Lucia, e dall’altro ad un fermo di polizia di Horacio e ad un suo (immaginiamo) conseguente rimpatrio forzato in patria.

Qui ritrova i suoi amici, Manolo e Talita. Che lo aiutano, in parte a superare la perdita di Lucia. Prima accogliendolo, poi facendolo lavorare con loro in un circo. E dopo che il circo fallisce, con loro diventa dipendente di una clinica psichiatrica. Anche se ha una nuova fidanzata, Horacio trasfigura Talita nella sua Maga perduta. Forse perde anche lui la ragione nella clinica dei matti. Forse si suicida (almeno così sembra verso il capitolo 56). Forse si salva (se andiamo oltre il capitolo 80). O forse no. Anzi, forse è il lettore che decide cosa possa succedere, dato che deve, secondo l’autore, diventare parte attiva e controparte dello scrittore e del romanzo.

Le scrittura dall’altra parte, poi, sono brani, commenti, fogli volanti, scritti dell’italiano Morelli, ed altre piccole cose che servono a riempire il mondo a cui partecipiamo con il nostro gioco. Un gioco che serve a descrivere, in un flusso non di coscienza ma di vita, l’amore, la vita, la morte, le passioni, l’arte. Proprio l’opera mondo, come si diceva. Per affrontare la prima tematica dicotomica del testo. Ordine contro caos. La vita è un caos indecifrabile cui noi cerchiamo, inutilmente, di dare un ordine. Un caos ordinato, forse, come tutte le improvvisazioni jazz che costellano la prima parte del testo, dove si accenna un motivo, e poi il solista parte per riversare nei suoni i suoi ragionamenti interiori, anche fuori dal contesto che stavamo seguendo.

Poi, al fondo, c’è il negativismo dell’autore, laddove tutti i personaggi sono dei falliti in cerca di qualcosa. Soprattutto Horacio la cui vita è senza speranza, che lui stesso si considera votato al fallimento. Ma se noi leggiamo le parole dalla nostra ottica e non da quella dello scrittore, come ci invitano sempre a fare Eco e Calvino, magari più che ai fallimenti di Horacio, ci leghiamo ad altro. Io, ad esempio, seguivo al meglio, anche per ragioni di età, gli scritti ed i comportamenti di Morelli. Ma qui entriamo in terreni che non sono più i miei, magari verso gli effetti sull’utente delle modalità dell’arrivo del messaggio (Marshall McLuhan?). O forse verso la pazzia, che tutti sono alterati, e gli ultimi capitoli si svolgono in un ospedale psichiatrico. D’altronde, come dice Vasco Rossi, “la vita è tutta un equilibrio sopra la pazzia”.

Vorrei solo finire questa lunga e contorta trama citando il capitolo che più mi ha interessato, il 34. Un capitolo illeggibile se non ci fosse detto che le righe dispari sono l’inizio del romanzo dello scrittore spagnolo Benito Pérez Galdos “Lo Prohibido” (un libro che vi invito a cercare in rete, esempio interessante del realismo spagnolo dell’Ottocento). Mentre le righe pari seguono i pensieri di Horacio mentre legge il libro (che sappiamo aveva iniziato a leggere nel capitolo 31). Un tentativo quindi di riprodurre un momento di realtà come tutti noi lo viviamo: leggiamo un testo ma non smettiamo certo di pensare. Qui, Cortázar prova a restituirci questa sensazione. L’ho trovato uno dei tanti momenti alti del testo.

Che ovviamente ne ha tanti, di testo, sottotesto, rimandi, citazioni, giochi di parole. Se fossi un docente di letteratura ispanica sfiderei uno studente a farne una tesi di laurea.

“Je ne veux pas mourir sans avoir compris pourquoi j’avais vécu.” (80) [scritto in francese; “Non voglio morire senza aver capito perché ho vissuto”]

“Esiste una ben nota differenza tra l’ignorante e lo sciocco, e tutti lo sanno tranne lo sciocco … Confondeva sapere con capire … capiva benissimo un mucchio di cose che noi ignoriamo a forza di saperle.” (599)

Benjamin Labatut “Quando abbiamo smesso di capire il mondo” Adelphi euro 18 (in realtà, scontato a 15,30 euro)

[A: 09/12/2024 – I: 14/12/2024 – T: 16/12/2024] - &&&    

[tit. or.: Un verdor terrible; ling. or.: spagnolo; pagine: 180; anno 2019]

Ho letto con molto interesse l’ultimo libro di Labatut (“MANIAC”), per cui non ho avuto esitazione, quando la lista dei migliori libri degli anni 2000 del NYT lo ha inserito, ho preso e subito letto questo scritto precedente. Ho messo “scritto” che in realtà è un testo che non può avere una sua collocazione precisa. Può essere un saggio in forma di romanzo, un viaggio tra scienza e stati d’animo estremi, un compendio ragionato e divulgativo di Wikipedia (questo è un po’ cattivo come giudizio).

La forma è quella che abbiamo già notato in “MANIAC”: una serie di testi che ruotano (o dovrebbero ruotare) intorno ad un’idea unificante. E qui, credo, l’idea sia l’esplorazione delle connessioni che si instaurano tra il pensiero e la realtà in cui viviamo. Un’esplorazione che spesso viene coronata da un notevole progresso scientifico. Ma andiamo per gradi.

Qui, intanto, Labatut scrive ancora in spagnolo. Inoltre, il titolo originale è di tutt’altro tenore di quello poi ripreso, prima dall’edizione inglese e poi da quella italiana. Labatut lo aveva infatti titolato come “Una terribile cappa di verde”, utilizzando un’immagine che viene dall’epilogo del testo quando descrive un’invasione di licheni in un bosco cileno dove stava passeggiando. A significare la vicinanza tra bene e male, in un connubio spesso indissolubile. In italiano (ma perché?) viene invece presentato con la traduzione dal titolo inglese (che è anche il titolo del quarto capitolo del libro). Secondo l’autore (e concordo) questo porta ad avere una visione parziale di un libro forse non eccelso, ma di sicuro stimolante.

Infatti, vi dico subito che, partendo dagli spunti del testo ho passato ore ed ore ad approfondire molti degli elementi descritti. Anche se, come dice l’autore stesso, questo è un libro di finzione che parte da dati reali. Non so, forse neanche mi interessa, sapere dove sia la finzione, che mi è servita per leggere il libro senza troppe necessità di chiedermelo, e gustandone lo sviluppo appunto come un romanzo. Poi, gli elementi sicuramente reali (legati ai nomi dei vari protagonisti) mi hanno spinto ad indagare, leggere, e guardare anche altro.

Ed i personaggi, gli attori reali del teatro di Labatut sono tanti in realtà. Si comincia con l’alchimista Johann Konrad Dippel che, nel 1706, lavorando con il fabbricante di tinture Johann Jacob Diesbach, nel tentativo di creare un rosso intenso dalle cocciniglie, unì al composto del cremor tartaro e produsse un colore blu intenso, che chiamò “blu di Prussia” (che tra l’altro ritroveremo nella pittura di Van Gogh). Nel 1782, il chimico svedese Carl Wilhelm Scheele, lavorando a quel blu, in uno dei suoi esperimenti, vi unì un cucchiaino di acido solforico, producendo il cianuro. Andando ancora avanti negli anni, ai primi del Novecento, un altro chimico, il tedesco Fritz Haber, noto per aver sviluppato l’ammoniaca, unendo vari componenti, crea un potente diserbante, un ciclone sintetico, non a caso chiamato Zyklon. Ma Haber era interessato agli usi belli di gas invalidanti, e ne creò un sottoprodotto, che venne utilizzato dai tedeschi a Ypres (da cui il nome di iprite) facendo morire non meno di 5000 soldati francesi. Nonostante questo, nel 1918, per i suoi lavori sull’ammoniaca, venne conferito ad Haber il premio Nobel. Per farla breve, nei laboratori tedeschi si continuò a lavorare a quel gas, fino a produrre lo Zyklon-B, utilizzato per sterminare gli ebrei nei campi di concentramento.

Una piccola parabola, che serve a Labatut per farci entrare nell’orecchio il ciclo perverso delle ricerche scientifiche che, da piccoli passi, portano in molte direzioni, spesso nocive.

Per non spaventarci, abbassa i toni e ci narra Karl Schwarzschild un matematico tedesco, che, dalle trincee della guerra, risolve in maniera esatta le equazioni di campo della relatività generale, inviandole ad Einstein, con una nota che sottolineava come, portando all’estreme conseguenze i risultati, l’energia si sarebbe collassata in un punto dal potenziale infinito. Aveva scoperto la possibile esistenza dei “buchi neri”. Peccato che in trincea sul fronte russo contrae una malattia autoimmune di cui muore pochi mesi dopo aver scritto ad Einstein.

Labatut fa un altro passo avanti, portandoci ai giorni nostri, dove, meno di dieci anni fa, il matematico giapponese Shinichi Mochizuki propone una ponderosa dissertazione per la dimostrazione di una particolare congettura. Non vi tedio dei dettagli, non servono né a me né a voi. L’idea è da un lato mostrare come le dimostrazioni di Mochizuki possa produrre una descrizione del mondo particolarmente astrusa, tanto che è quasi completamente rigettata dal mondo scientifico. Dall’altra portarci alla genesi delle idee di Mochizuki, derivanti dallo studio e l’approfondimento del lavoro di un matematico apolide, Alexander Grothendieck, dedito fino ai 60 anni ad un lavoro teorico per la rifondazione e la sistematizzazione della matematica. Ma da lì, senza motivo e senza spiegazione, si ritira dal mondo accademico, e va a vivere in uno sperduto paesino francese, dove muore in povertà nel 2014.

Quindi, siamo sempre lì. Nascita di idee, tentativi, ipotesi, colpi di genio. Sempre in precario equilibrio tra realtà e follia.

Un’equazione che si ritrova nel punto più intenso del libro, laddove si ripercorre la nascita, intorno agli anni Venti, della ridefinizione della costituzione fisica del nostro mondo, attraverso la meccanica quantistica. A parte le narrazioni romanzate, sappiamo di certo che, partendo dal lavoro di Einstein, un matematico francese, Louis-Victor Pierre Raymond de Broglie sviluppa un modello dualistico onda-particella che gli vale il Nobel nel 1929.

Partendo dal suo lavoro, due eminenti fisici sviluppano due approcci differenti: Erwin Schrödinger trova una costruzione solida seppur semplificata attraverso l’ipotesi ondulatoria, mentre Werner Karl Heisenberg si fionda sulla parte particellare. Entrambi creano ipotesi affascinanti, momenti di discussione intensi e laceranti, e su cui torneremo in finale. Non sappiamo (ancora) se esite un modo di capire il mondo, se non con il fatto che le due teorie (non mi chiedete perché) convergono producendo gli stessi risultati pratici. Ma partendo da queste ipotesi, utilizzando le equazioni di Schwarzschild, Heisenberg in Germania e von Neumann, fuggendo in America, arriveranno alla definizione teorica dei processi di fissione nucleare. Un processo che poi Labatut svilupperà nel suo successivo romanzo.

In questa ragnatela fatta da tanti episodi ho volutamente ignorato ciò di cui non so, utilizzando appunto il monito di Wittgenstein (“ciò di cui non si può parlare, si deve tacere”), mentre mi interessava solo citare fatti, per pensare che la scienza è in grado di toccare vette altissime per poi affacciarsi a profondi baratri. Quello che ci deve fornire la scienza è un metodo per poter guardare, anche, in fondo a quegli abissi. Per poter cavalcare queste visioni non è la scienza che ci manca, purtroppo ci manca la coscienza di saperla utilizzare.

La parte che meno mi ha convinta è l’epilogo che lo scrittore pone per chiudere i suoi discorsi sulla scienza. Epilogo che vi lascio leggere, se volete, per poi aprirne un dibattito.

Mentre, per chiudere, tornerei proprio ad un dibattito cui accennavo. Siamo a Bruxelles, nell’ottobre del 1927, in un congresso dove si presentavano i risultati che avrebbero dato le basi alla meccanica quantistica. Un insieme di scienziati, in cui erano presenti ben diciassette scienziati che avevano avuto o avranno inseguito, il premio Nobel. A fronte delle ipotesi sugli andamenti casuali del moto degli elettroni, Einstein, che presidiava il dibattito, notoriamente avverso all’introduzione di elementi casuali nella descrizione del mondo, perse la pazienza ed esclamò “Dio non gioca a dadi col mondo”. Frase cui Niels Bohr, fisico danese e mentore di Heisenberg, rispose: “non spetta a noi dire a Dio come manovrare il mondo”.

Quindi, concludendo, una scrittura sempre interessante quella di Labatut, e di sicuro stimolante. Non tutti i passi che ci propone mi hanno convinto, ma lo ritengo, in ogni caso, un libro da leggere, ognuno nell’ottica che gli è propria.

Per Olov Enquist “Il libro di Blanche e Marie” Iperborea euro 17 (in realtà, scontato a 14,45 euro)

[A: 09/12/2024 – I: 28/12/2024 – T: 30/12/2024] - &&&

[tit. or.: Boken om Blanche och Marie; ling. or.: svedese; pagine: 260; anno 2004]

Enquist è stato un nome illustre dell’élite svedese, amico e conoscente di tanti personaggi illustri (da Bergman a Olaf Palme, ad esempio), poliedrico personaggio, scrittore, sceneggiatore, giornalista. Purtroppo, non particolarmente tradotto in italiano (mi risultano solo otto suoi libri, in genere, come questo, pubblicati da Iperborea). Questo, che non conoscevo e che ringrazio Franco Cordelli di averlo menzionato tra i libri eponimi di questo secolo, è il terzo che leggo, dopo “La partenza dei musicanti” e “Il medico di corte”. Tutti di un degno livello di scrittura.

Anche se la scrittura di Enquist non è sempre facile da seguire, qui in special modo dove si fa nervosa, quasi a seguire l’isteria dei personaggi fondamentali, o meglio di sottolinearne gli aspetti neurologici. È una “history-fiction”, cioè si basa eminentemente su personaggi reali, imbastendone sottotraccia delle storie, con diversi gradi di credibilità. Non sempre sappiamo tutto quello che la gente fa, e quello che Enquist ci narra, se non è vero, è di certo verosimile.

I personaggi centrali, citati appunto nel titolo, sono poi donne, e questo è sempre un elemento di difficoltà nell’esposizione. Devo dire che lo scrittore riesce a trattare l’argomento con delicatezza, senza sopraffare il lato femminile delle storie, cercando una neutralità espositiva rimarchevole, anche se, dovendo in alcuni tratti esporsi sul lato femminile, ha di sicuro alcuni passaggi che ritraggono la donna con un occhio inevitabilmente maschile.

Dicevo del titolo, che si riferisce alle due protagoniste che attraversano tutto il testo: Blanche Wittman e Maria Skłodowska Curie. Due personaggi reali, ben nota soprattutto la seconda. Tuttavia, anche la prima ha una sua importanza. È infatti la donna utilizzata dal grande medico francese Jean-Martin Charcot per illustrare, in sedute pubbliche, i suoi studi su quella che veniva chiamata al tempo “isteria femminile”. Charcot è stato un grande medico, per anni primario in un ospedale eponimo dell’epoca, la Salpetrière, antica fabbrica di salnitro, riconvertita in ricovero, spesso coatto, di donne affette da vari disturbi.

Charcot ha praticamente fondato la neurologia, ha identificato la sclerosi laterale amiotrofica, ed ha avuto come allievi medici altrettanto famosi: Joseph Babinski (scopritore, tra l’altro, di un riflesso plantare detto “riflesso di Babinski”) e Gilles de la Tourette (scopritore del disturbo neurologico chiamato “sindrome di Tourette”). E per un anno ebbe come segretario un austriaco, Sigmund Freud, che poi si dissociò dalle analisi neurologiche di Charcot.

Blanche, venuta da un’infanzia non proprio ortodossa (abbandono della madre, abusi) viene ricoverata alla Salpetrière a 18 anni, venne subito presa come esempio delle sue ricerche da parte di Charcot, ed uscì dall’ospedale 15 anni dopo, alla morte di Charcot, perfettamente guarita. Rimase però in ospedale come assistente radiologica di Albert Londe. Data la scarsa conoscenza degli effetti collaterali dei raggi X, il suo corpo ne fu compromesso, subendo prima l’amputazione delle gambe, poi del braccio sinistro, morendo di cancro a 54 anni nel 1913.

Maria Skłodowska, polacca, grande mente, visto che in Polonia le donne non potevano andare all’Università, si trasferisce a 24 anni a Parigi dove si laurea in fisica e matematica. Lì conosce Pierre Curie che divenne suo marito e che amò per tutta la vita. Con Pierre studia scorie uraniche producendo con lui notevoli studi sulle radiazioni, motivo per cui ricevette con il marito il Nobel per la Fisica nel 1903. Comunque, le radiazioni avevano già indebolito i loro corpi, soprattutto Pierre che, debole e svagato, fu investito e ucciso da un carro merci all’altezza del Pont-Neuf nel 1906. Dopo anni di lutto ed isolamento, nel 1911, pur conoscendolo da anni, si innamora del collega Paul Langevin. Uno scandalo che Paul era sposato con quattro figli. Sei mesi di passione, che finiscono con uno scandalo pubblico provocato dalla moglie di Paul, che rischia di provocare la revoca del secondo Nobel aggiudicato alla scienziata, quello della Chimica nello stesso 1911, dovuto alla sua scoperta di due elementi radioattivi, il radio ed il polonio.

C’è anche una terza figura storica femminile che attraversa il libro. Jeanne Louise Beaudon anche lei ricoverata con Blanche alla Salpetrière, per due anni, per poi fuggirne, diventare una grande ballerina con il nome di Jane Avril. Divenne una delle stelle più grandi del Moulin Rouge, e fu immortalata da Henri-Toulouse Lautrec in una stampa del 1893.

Su questa storia si innesta la finzione di Enquist. Che dice di riprendere un fittizio libro di memorie scritto da Blanche, quando amputata ed immobile, può solo pensare e scrivere con l’unica mano rimastale. Un libro intitolato “Libro delle domande”, che sono quelle che Blanche si pone per tutta la vita. Tutte ruotando sull’estensione dell’isteria verso i sentimenti. Se movimenti inconsulti, che possono anche essere provocati meccanicamente, provocano atteggiamenti isterici, e quindi possono essere studiati, perché non interrogarsi sull’amore, per cercare, ovviamente senza successo di spiegarlo.

Vediamo così l’amore (forse fittizio) di Blanche con Charcot, mai consumato ma che attraversa tutti gli ultimi anni del medico. Vediamo l’amore (tenero e reale) di Maria per Pierre. Vediamo l’amore (sensuale e reale) di Maria per Paul. Vediamo l’affetto che intreccia la vita delle tre donne. Laddove Jane e Blanche di sicuro si incontrarono, mentre Blanche e Maria vengono collegate fittiziamente, spostando la radiologia della Salpetrière verso gli studi sul radio di Maria.

Nelle parole di Enquist-Blanche seguiamo di sicuro con maggior trasporto la vita di Maria, in particolare tutto lo scandalo del suo amore con Paul, le meschinerie della pubblica opinione francese, che costringono per un periodo Maria a fuggire in Inghilterra presso Hertha Ayrton, una delle prime femministe storiche. Maria, in fondo, è solo la punta di un iceberg che travolge il primo decennio del secolo scorso.

C’è una capacità letteraria indubbia nello scrittore svedese per farci vedere, anche con poche frasi, come all’epoca fossero difficili una serie di dicotomia apparentemente non contrapponibili. Arduo essere ammalati da donna. Arduo essere innamorati ed essere donna. E soprattutto arduo essere intelligenti ed essere donna. E se ci pensiamo, dopo più di cento anni, è ancora così.

Lo scritto di Enquist contiene tante altre piccole e grandi cose, che vi invito a scoprire leggendone. Magari iniziando prima dalla penetrante postfazione di Dacia Maraini, per poi immergervi nella topaia della Salpetrière, nel garage-laboratorio dei coniugi Curie, nell’alcova di Maria e Paul. Per poi scoprire (e qui esce tutto il pessimismo di Enquist) che tutte le figure maschili hanno pochi se non nulli lati positivi. Tutti per uno: allo scoppio dello scandalo, Paul Langevin si defila e sparisce.

Un buon libro, forse troppo di testa, ma meritevole di una buona posizione in ogni libreria.

“Non si può spiegare l’amore. Ma chi saremmo se non ci provassimo?” (43)

“Raccontando si può arrivare fino al punto in cui l’inspiegabile diventa visibile … il che non vuol dire che si capisca.” (158)

Benché già a metà febbraio, essendo la prima lettura del mese, vi riporto le non poche letture del mese di novembre. Guidate da una bella scrittura giapponese di Keiko Yoshimura, dalla eccellente novità di Claire Keegan, e da due storici libri di due dei miei autori faro: Georges Simenon e Italo Calvino. Mentre in fondo abbiamo ancora un libro del Sol Levante, di Kitō Aya (ultimamente ho dato molto spazio alla letteratura giapponese).

 

#	Autore	Titolo	Editore	Euro	J
1	Antonio Manzini	Il passato è un morto senza cadavere	Sellerio	17	3,5
2	Petros Markaris	Il tempo dell’ipocrisia	Repubblica Brivido Noir	8,90	2
3	Cristina Rava	I segreti del professore	Repubblica Brivido Noir	8,90	3
4	Keiko Yoshimura	108 rintocchi	Repubblica Giappone	8,90	4
5	Louise Penny	Un uomo migliore	Repubblica Anima Noir	8,90	3
6	Piergiorgio Pulixi	La libreria dei gatti neri	Repubblica Profondo Noir	8,90	3
7	Hakan Nesser	La nemica del cuore	Repubblica Profondo Noir	8,90	1,5
8	Barbara Kingsolver	Demon Copperhead	Neri Pozza	22	2
9	Valerio Varesi	Oro, incenso e polvere	Repubblica Profondo Noir	8,90	2
10	Riku Onda	Il mistero della stanza blu	Repubblica Profondo Noir	8,90	1,5
11	Brigitte Glaser	Buffet al veleno	Repubblica Brivido Noir	8,90	2,5
12	Georges Simenon	I superstiti del Télémaque	Repubblica	9,90	4
13	Cristina Cassar Scalia	La salita dei saponari	Einaudi	12	3
14	Margaret Doody	Aristotele e la Montagna d’Oro	Sellerio	16	1,5
15	Kate Thompson	Sotto le strade di Londra	Garzanti	s.p.	2
16	Kitō Aya	Un litro di lacrime	Corriere Giappone	8,90	1
17	Matteo Guerrini	Jiko Identità oscura	Mondadori	7,90	2
18	Claire Keegan	Piccole cose da nulla	Einaudi	13	4
19	Italo Calvino	Un ottimista in America	Repubblica	9,90	4

 

Per farvi riflette ancora un po’, vi invito a seguire alcune frasi di Sandrone Dazieri estratte dal suo bel libro “Attenti al gorilla”:

“Cercavo di decidere quale ricordo avrei voluto conservare … Duecento chilometri con il treno, il viaggio era stata per me la parte più bella della vacanza … Guardavo dal finestrino i paesaggi di quella giornata di sole e le tenevo una mano sulla gamba, ascoltandola dormire. Mi sentivo in pace con il mondo, non mi capita mai.” (138)

“Solo gli sciocchi non hanno paura, e tu non sei sciocco.” (142) [e neanche io]

“Tutti abbiamo qualcosa che non funziona e che non ci piace. Non si combatte quello che non si può cambiare. … In aikido tutto è equilibrio, perché l’universo è equilibrio. Le energie del nostro corpo sono equilibrio, bene e male sono equilibrio. Se ti accetterai, anche quello che non ti piace troverà il suo posto.” (142)

Ma soprattutto, mi piace riprendere due frasi cardine di Truman Capote rimaste nella mia penna dopo la lettura di “Colazione da Tiffany” (e pensando sempre ad Audrey Hepburn):

“La patria è dove ci si sente a proprio agio. Io la sto ancora cercando.” (87)

“… non sapere che cos’è tuo finché non lo butti via.” (93)

Io, forse, la mia patria la sto costruendo in questi anni.

Intanto, e mi ripeto, c’è stato un bel nuovo viaggio a ripercorrere strade antiche del mio sempre caro Perù. Ora è tempo di riposi italici, di momenti conviviali, di riflessioni e di più calme letture. Continuando a tener sempre cari i miei lettori, i miei parenti ed i miei amici, che tutti saluto con tanti abbracci.